En el río Miljacka, Sarajevo

Esta iluminación de la materia,
con su costumbre y su armonía,
con el sol madurador,
con el toque sin calma de mi pulso,
cuando el aire entra a fondo
en la ansiedad del tacto de mis manos
que tocan sin recelo,
con la alegría del conocimiento,
esta pared sin grietas,
y la puerta maligna, rezumando,
nunca cerrada,
cuando se va la juventud, y con ella la luz,
salvan mi deuda.

Claudio Rodríguez.

En el comienzo de la estación del frío

En el umbral de la estación del frío
en la ceremonia de luto de los espejos
y en la agrupación entristecida de las experiencias pálidas
y en el atardecer fecundado por la ciencia del silencio
¿cómo se puede dar la orden de alto
al que así camina
paciente
soberbio
perdido?

Forugh Farrojzad

Hervir la niebla en la Ciudad profunda

Era sagaz en la prisión del frío.

Vio presagios en la mañana azul: los vigilantes hendían el
invierno y los arroyos eran lentos entre las flores de la nieve.

Venían cuerpos femeninos y él advertía su fertilidad.

Luego llegaron manos invisibles. Con exacta dulzura, asió la
mano de su madre.

Antonio Gamoneda. Libro del frío